Человеку невозможно стать счастливым.
Внутри него огромная, зияющая пустота, которую он может не замечать годами. Будет жить, смеяться, гулять по набережной, кутаться в шарф... Пока его внутренний взор не станет достаточно острым, чтобы увидеть, что что-то здесь не так - вся эта телесная жизнь, все эти бесчисленные действия не больше чем веселый цирк под названием "Мы играем в жизнь". Мы по-настоящему в нее играем. Вслушайтесь в свои эмоции - когда вас захлестывает радость или горе, боль или печаль - не остается ли такого уголка сознания, где мелькает совершенно другая, будничная мысль?
На улице произошла авария, возможно, кому-то плохо - а у вас суп на плите. И мысли стараются захватить эти обе мысли одновременно, заставляя своего владельца устыдиться одной возможности думать о треклятом супе в такой момент.
Другие ведут себя мудрее - они знают, что жизнь будет продолжаться не смотря ни на что, а значит такие её бытовые моменты, как ни странно, имеют право на существование.
Но и первых, и вторых объединяет одно - что бы они ни чувствовали, что бы они ни думали, ни делали, за всеми их мыслями будет молча стоять пустота.
Её можно услышать, увидеть, она почти осязаема - и начинается она там, где заканчивается случайно вспыхнувшая эмоция, где заканчивается любая мысль.

Мы очень любим заглушать эту пустоту: сваливать туда книги, чтобы развесить яркие занавеси из слов и дум, отвлечь свой внутренний взор от настоящей проблемы, забивать туда тонны кинофильмов, чтобы просто заполнить это бесконечное пространство.
Её заглушают разговорами и музыкой, мнимым чувством собственной важности, напитками и даже едой.
Не важно, что будет брошено туда в следующий раз - пустота легко сравняет обычное яблоко с червоточинкой на боку с шедевром изобразительного искусства. Ей попросту наплевать.

...Я включаю на кухне свет, проверяю дверь и сажусь в кресло - эти действия, такие осмысленные сейчас перед пустотой теряют не только разумность, но даже саму форму. Ведь вот я, снова неподвижен, ничего не изменилось. Свет может отогнать темноту, которой я не боюсь, может отвлечь на какую-то жалкую минуту. Отчаявшийся разум истерично ищет выход, пытаясь попросить у меня то одно, то другое, как будто определенный ритуал, определенный набор действий может что-то изменить.
Вот он говорит мне, что хочет еды. Чего-нибудь, что я позволяю себе нечасто - он предлагает мне сыграть в праздник, обмануть меня, натянуть маску хорошего настроения. Всё это бесполезно - и я отказываю ему.
Вот он предлагает мне напиться, чтобы впасть в забытье и поскорее уснуть. И снова ошибается. Алкоголь поможет впустую потратить еще какое-то время, но и он не отвлечет от осознания того, что где-то внутри меня рваным провалом живет бездонная пропасть.
И текст этот - не поможет, не спасет.