- Зомби.
- Не угадала.
-Щупальцевый заднепроходной крапчатый корабельный выпиздень.
Некромаг, медленно переваривая информацию поднимает взгляд от карточек на собеседницу. Молчит. Судя по всему, берет на заметку.
- Ну а что? - пожимает она плечами, - тоже нежить, тоже странная.
- Я загадывал гуля, - лениво, перетасовывая карточки, бубнит маг - и просыпается...
К этому сложно привыкнуть. Вот ты был один, совсем один, но кто-то рядом всё равно был небезразличен к твоей судьбе.
Рука рефлекторно сжимает накрахмаленную простыню, хочется выть.
Они не были друзьями, они даже знакомыми не были.
Через неделю пути они узнали имена, через две - пароли и явки, через три поделились смертью. Чужие, абсолютно чужие люди, не называвшие себя друзьями или врагами, братьями или сестрами, мужьями или женами прошли через полмира, чтобы разойтись всего на пару лет.
На пару сумасшедших лет...
- Господин советник...
- Пошел к черту! Без тебя, думаешь, одеться не смогу?!
"Оруженосец" привычно скрылся за дверью - маг не позволял никому одевать или расчесывать себя. Каждое утро он сжигал по письму. Каждое утро он относил пепел к надгробию.
Слишком хорошо он помнил: "Только мертвые письма попадают к мертвым. Поэтому я жгу их. Жгу и отправляю". Когда её нашли... Когда она нашлась - она всё ещё сжимала в руке пергамент. Было ли это письмо предназначено ему? Или оно было адресовано кому-то другому? Гаэтан не мог знать наверняка, но, единственное, что он мог сделать - это соблюсти ритуал, и сжечь его до того, как кто-то смог бы прочитать написанное. Он не был уверен всё ещё, но подозревал, что этого делать ни в коем случае нельзя.
Ведь если письмо не для него - то какое ему дело?
Ну а если ему... то когда-нибудь и оно достигнет адресата. Не здесь. Не сейчас. И, к сожалению, не сегодня.
- Я научился жить с ними, - он садится у могилы, поджимая под себя ноги, - теперь я советник этого короля и у меня есть оруженосец. Ты была права, они все очень утомительны.
Пальцы непроизвольно впиваются в мокрую после дождя землю. Была права. Была права во всём... Что же ты раньше-то не сказала, что будет так тяжело?!
Он моргает несколько раз, чтобы согнать с глаз непроизвольное жжение. Плохо очень на душе, паскудно. К такому - его никто не готовил...
Некромаг просто высыпает пепел на могилу. На это письме написано всё то же самое, что и в сотне предыдущих. Он пишет одно и то же, говорит одно и то же - и не перестает надеяться, что это всё не зря. Что когда-нибудь его услышат.